Zwischen Gräben.

Geräubert, gelacht, dem Ursprung entsprungen und es sein gelassen, was zu werden, was irgendwo steht.

Leicht über Felder gerannt, wie eine Feder gefühlt und den Moment in tiefstes Rot getaucht.


Dabei gesprochen und Heimat gefühlt, unsere Worte, eine Aneinanderreihung von platter Sprache. Dort Zuhause, wo rote Nasen und Lebensfreude Hafen sind, kein Wasser, keine Schiffe, nur der Klang des Lachens, weil nach vorne schauen Motor mit Herzschlag ist.


Am Ende zählt kein Ort, erzählt unser Sein Geschichten, unsere Idendität, gewachsen durch den Rausch des Winters und das Licht der Fröhlichkeit.


 

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